Все кнопки построились в плоскую стадию существования,
Напоминая в очередной раз, что она тоже исчезнет,
Вместе с пятьдесят вторым назад моментом.
И твоё искусное изворотливое самосознание
Прибивает все твои попытки вырваться к кровати чем-то железным,
Скромно называя это молотком, хотя ты знаешь, что оно-то и является аргументом.
Ты встаёшь в однообразную и беспечную очередь за духовным наследием
Пониже неба и даже Земли – просто под Земным шаром,
А он смеётся и осыпается на голову тебе кокосовой стружкой,
Чтоб ты не успел, когда надо будет, подставить для него кружку,
Растерянный и растерзанный зверством этой комедии
Или пародии, которая казалась пятьдесят три сна назад типичным кошмаром.
Ты пытаешься схватиться за то, о чём люди говорят, что оно спасает,
Но, даже хватаясь, всё равно прыгаешь в один из подставленных
Услужливо кем-то, а на самом деле для милостыни, пакетов,
Сливаясь закономерно с внушительной толпой новопреставленных.
А абсолютно голый, ты можешь закрыться от себя лишь собственными волосами
Даже в самом идеальном зеркале
И в самом идеальном из всех макетов
Этого мира холодного,
Который и макет этот, безусловно, исковеркает,
Да и что угодно.